blog de LunaBruna

Así fue como la última de las hijas de  mi  madre buena, yo misma, sin ir más lejos,  naufragó tan bien como solía y casi tan bien como sabía, con todo su encanto y elegancia. Y así fue como se resolvió el naufragio:

Ando por ahí bogando a lomos de ingente espidoquelonio y haciendo uso de hábiles y ávidas extremidades que me legó el  abuelo Kraken. Tengo localizado el faro del mejor puerto al final d la playa, junto a la ensenada del árbol caído en que duerme el haragán.

No tardaré en llegar,   vuelvo a casa, regreso al pueblo. Todo mar, bien lo sabemos, es fantasía.

(Clicar sobre la imagen para verla en una definición óptima)

Los hermanos  Limbourg eligieron una escena de crudo invierno  para representar este mes, el más frío del año, desarrollando el tema con una veracidad y realismo extraordinarios en los detalles.

Me propongo realizar una reseña breve mensual sobre el calendario de la más suntuosa obra bibliográfica tardo-medieval.

Se trata de un encargo realizado por el acaudalado bibliófilo francés Jean de Berry (1340- 1416),   hermano del rey Carlos V de Francia,  a los hermanos Limbourg, que eran tres y se llamaban Paul, Herman y Jean, los cuales, entre 1413 y 1416 realizaron un trabajo de excepcional calidad y belleza en  el libro de horas más fastuoso de todos los tiempos. La obra, con sus 130 miniaturas realzadas con oro y plata y más de 3000 letras capitales doradas, es conocida como las Muy Ricas Horas del duque Jean de Berry. Tanto sus autores como el mismo duque de Berry que la encargó, murieron en 1416 probablemente a causa de de la peste, por lo que la obra quedó inconclusa.

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Me llama mi hermana Gloria, ella vive en Barcelona. Que qué tal, que cómo sigues, que si son duras las escaladas y cosas así. Mi hermana piensa que soy alpinista y me paso la vida subiendo ochomiles. Y eso que vivo a nivel del mar. Pero bueno, mi hermana es así, cosas suyas.

Me pregunta si leí el artículo con el que ganó Millas el premio Don quijote de periodismo. Le digo que no sé, no me acuerdo.

Poema en prosa para una vaca

(Dormí anoche en una hamaca a la intemperie con los ojos aparcados en el cielo estrellado, rodeada por sonidos de animales nocturnos apenas conocidos y del aroma de la sabana, o del páramo, o la estepa o lo que sea que deba llamarse el sitio en el que estamos.  

Carta XII 

Se acabó. Aquí hay mucho dislate y al fin va a parecer que la excéntrica soy yo… y no me parece imposible, pues si algo es contagioso en extremo es la propensión al desatino. En efecto, tal como supuse en un momento de lucidez, todo cuanto te conté en mi carta anterior resultó ser no más que la distorsión causada por unas infaustas fiebres que cogimos al poco de llegar a los pantanos, cuando nos acribillaron las enormes sabandijas que por aquí pululan. Recupero, mi querida prima, la salud y la cordura y te propongo que olvides la delirante carta anterior –rómpela-, olvida mejor todas las cartas, olvida mi viaje, olvídalo todo y volvamos a las historias normales, tal cual suceden en momentos vigorosos,  y no en aquellos otros en que vivimos ofuscados por  perturbaciones y destemplanzas.