Un hijo de la pediatra de mi hijo ha fallecido de muerte súbita. Es una doctora excelente, con una energía y perspicacia sensacionales.

En algún lugar del infinito permanecen guardadas las reglas no escritas que rigen el movimiento del universo, y entre esas reglas celestes se encuentra la de que los que curan a los hijos de los demás no verán morir a sus propios hijos.

También yo me he sentido apenado con la muerte de Chema, el panadero de Barrio Sésamo.

Busco y no encuentro.

Hace muchos años, el programa El día después del Canal Plus lo presentaban Nacho Lewin y Michael Robinson. Una vez emitieron un vídeo de Maradona, con sus mejores jugadas, editado con la canción Grazie, Prego, Scusi de Adriano Celentano.

Se va Ella. Es tragedia suficiente para que lo demás importe poco.

Ganaron Chikilicuatre y Zapatero.

Perdieron el Barça y el Atleti.

Dejé de creer en la escritura a la edad de 17 años, cuando la chica de la que me había enamorado no respondía a mis cartas. Pese a ello, jamás he perdido las ganas de escribir. En un primer instante, culpé a los dioses (nunca he sido monoteísta, siempre miré al cielo imaginando un olimpo concurrido) y a los funcionarios de Correos, pero no me quedó más remedio que atribuir a mi prosa empalagosa la causa de semejante rechazo.

Resulta que Platinum ha puesto fin a sus dulces olores y ahora se dedica a quebrar palabras.

Sigo interesado en los adioses. Manera tonta (como todas las demás) de envejecer prematuramente.

Algunos, qué rabia da, se fueron sin despedirse. Imponderables de la vida (mejor dicho: de la muerte).

Manolo Saco lo deja. Me encantaba su blog.

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