Y que me expliquen qué quiere decir actuar “como una verdadera novia”.

Dábamos un paseo por la Gran Vía, ambos despistados por el sol soporífero del mediodía. Ella despistada porque hacía treinta años que no estaba en Madrid; yo poco más o menos, pero por distinto motivo: mi Madrid es el Madrid de noche, el de los pubs y bares oscuros y estridentes.

Después de la nominación de Obama, ya no sé qué me queda por presenciar en esta vida. Quizás, ver a España ganar la Eurocopa de fútbol; un desnudo integral de Beatriz Montañez en Interviú. Cosas así, perfectamente imposibles.

Durante el año que fui mujer, desde el segundo o tercer mes de 2001 hasta abril de 2002, el guión diario me exigía un permanente esfuerzo mental para estar a la altura de los debates en el chat y las exposiciones en los foros.

Los argentinos son alucinantes. El otro día comí con una y acabé contándole la vida y milagros de mis padres.

¡Y era antropóloga!

Si llega a ser psicoanalista, mejor no pensar qué hubiera sucedido.

Ocho meses después, mi cerebro (dile cerebro, dile secreción transportada por el torrente sanguíneo) ha vuelto a acordarse de aquel programa de El Intermedio, en el que Cristina Peña alcanzó la cima de su carrera televisiva.

Aunque soy un bocazas, sé guardar ciertos secretos. Por eso en este post hablaré de casos, apelando al viejo pero socorrido prejuicio de la bata blanca y evitando el tono de crónica rosa.