Dábamos un paseo por la Gran Vía, ambos despistados por el sol soporífero del mediodía. Ella despistada porque hacía treinta años que no estaba en Madrid; yo poco más o menos, pero por distinto motivo: mi Madrid es el Madrid de noche, el de los pubs y bares oscuros y estridentes.

Escribí en un papel, hace varios días, que los estados del alma se reducen a dos: estar enamorado o no estar enamorado. Observé que utilizar papel para tal cometido era una extravagancia y lo expresado una tontería. Rompí el folio, ahora desconozco qué leches hago reproduciéndolo.

A pesar de todo, un poco por la novedad del sitio y de las costumbres, otro poco por la pereza, M. Orsa no volvió al polo. Además, ¿para qué negarlo?, el hecho de poder pensar sin que los otros leyesen en el pensamiento y sobre todo pensar lo contrario de lo que después se decía o se hacía, le encantaba. Así que M. Orsa permaneció en el país del Tro Pico y se adaptó a las costumbres.

Después de un profundo estudio apoyado en los infalibles datos estadísticos de ShinyStat y mi impresionante imaginación sociológica, estoy en condiciones de presentar una clasificación en forma de tipos ideales del público que visita este blog:

Otorga cierta impunidad saber que la gran mayoría de los mirones del blog dirigen su atención a las imágenes. Uno siente la libertad de escribir casi lo que le venga en gana.

Es, para explicarlo de algún modo, como encontrarse cenando en un restaurante y estar metiéndose el dedo en la nariz con la tranquilidad de que todas las mesas observan una fotografía colgada de la pared. No haces lo que harías en completa soledad, pero tampoco adviertes la fastidiosa vigilancia del público.

Lo más divertido de la vida no se puede contar.

Por eso los blogs, o son un muermo o una traición.

Ya no estoy enamorado de Beatriz Montañez pero, como el escaso público de este espacio llega aquí derramando testosterona a la búsqueda de la china del flequillo, debo mantener las apariencias.

Que uno escribe un blog para sí mismo es una milonga.

Los tímidos tenemos una costumbre especialmente ridícula: anunciar cada una de nuestras acciones. Dicho de forma pedante, verbalizamos nuestras conductas cotidianas, a la vez como afirmación ante nosotros mismos y como refuerzo ante el otro.