Todavía estoy en edad de ser amado por los dioses, según el dictamen clásico. Por si acaso, me marcho de vacaciones hasta septiembre. No yo, ¡más quisiera!, el blog para ser exactos. A la vuelta habré cumplido la edad de Jesús cuando quedó hecho un Cristo.
Si hay entre el público un grafólogo, agradecería una ayudita.
Dábamos un paseo por la Gran Vía, ambos despistados por el sol soporífero del mediodía. Ella despistada porque hacía treinta años que no estaba en Madrid; yo poco más o menos, pero por distinto motivo: mi Madrid es el Madrid de noche, el de los pubs y bares oscuros y estridentes.
Escribí en un papel, hace varios días, que los estados del alma se reducen a dos: estar enamorado o no estar enamorado. Observé que utilizar papel para tal cometido era una extravagancia y lo expresado una tontería. Rompí el folio, ahora desconozco qué leches hago reproduciéndolo.
Largas filas de coches hacían cola en las gasolineras. Tengo el depósito en las últimas, me queda combustible para mañana únicamente.
La memoria sonora de mi infancia está dominada por la música de los años 60. Mi padre tenía (y conserva) una colección magnífica de vinilos pequeños, y los domingos por la mañana sacaba un antiguo tocadiscos en el que pinchaba esas joyas irrepetibles.
Después de la nominación de Obama, ya no sé qué me queda por presenciar en esta vida.
Durante el año que fui mujer, desde el segundo o tercer mes de 2001 hasta abril de 2002, el guión diario me exigía un permanen
Después de un profundo estudio apoyado en los infalibles datos estadísticos de ShinyStat y mi impresionante imaginación sociológica, estoy en condiciones de presentar una clasificación en forma de tipos ideales del público que visita este blog:
