Todavía estoy en edad de ser amado por los dioses, según el dictamen clásico. Por si acaso, me marcho de vacaciones hasta septiembre. No yo, ¡más quisiera!, el blog para ser exactos. A la vuelta habré cumplido la edad de Jesús cuando quedó hecho un Cristo.

Si hay entre el público un grafólogo, agradecería una ayudita. Llevo un tiempo, unos meses, haciendo la letra E mayúscula del modo que he dibujado en el Paint, es decir, con tres líneas horizontales más o menos paralelas, sin la raya vertical a la izquierda.

Dábamos un paseo por la Gran Vía, ambos despistados por el sol soporífero del mediodía. Ella despistada porque hacía treinta años que no estaba en Madrid; yo poco más o menos, pero por distinto motivo: mi Madrid es el Madrid de noche, el de los pubs y bares oscuros y estridentes.

Escribí en un papel, hace varios días, que los estados del alma se reducen a dos: estar enamorado o no estar enamorado. Observé que utilizar papel para tal cometido era una extravagancia y lo expresado una tontería. Rompí el folio, ahora desconozco qué leches hago reproduciéndolo.

Largas filas de coches hacían cola en las gasolineras. Tengo el depósito en las últimas, me queda combustible para mañana únicamente.

Después… habrá que buscar en el armario unas botas, la chupa de cuero y objetos para trocar.

La memoria sonora de mi infancia está dominada por la música de los años 60. Mi padre tenía (y conserva) una colección magnífica de vinilos pequeños, y los domingos por la mañana sacaba un antiguo tocadiscos en el que pinchaba esas joyas irrepetibles.

Después de la nominación de Obama, ya no sé qué me queda por presenciar en esta vida. Quizás, ver a España ganar la Eurocopa de fútbol; un desnudo integral de Beatriz Montañez en Interviú. Cosas así, perfectamente imposibles.