Dicen sus biógrafos que Amancio Ortega, estando en París, se sentaba en un banco a observar a las señoritas que paseaban, se fijaba en la ropa que llevaban y a partir de ahí diseñaba su moda. La sociología americana, en la primera mitad del siglo XX, nació así: un tipo plantaba sus posaderas en un barril de vino, en la esquina de un bar, confluencia de dos travesías bulliciosas, y pasaba horas mirando a la gente.
Hemos ganado a Rusia. Ha sido más fácil, menos emocionante. Volverá la epopeya en la final, este domingo, frente a Alemania.
Garfio no era su verdadero apellido. Si reveláramos su identidad, incluso hoy en día, escandalizaríamos a todo el país. Pero como ya se habrán imaginado quienes saben leer entre líneas, había ido a una buena universidad privada y aún tenía gran apego a las tradiciones.
Si hay entre el público un grafólogo, agradecería una ayudita.
Dábamos un paseo por la Gran Vía, ambos despistados por el sol soporífero del mediodía. Ella despistada porque hacía treinta años que no estaba en Madrid; yo poco más o menos, pero por distinto motivo: mi Madrid es el Madrid de noche, el de los pubs y bares oscuros y estridentes.
Escribí en un papel, hace varios días, que los estados del alma se reducen a dos: estar enamorado o no estar enamorado. Observé que utilizar papel para tal cometido era una extravagancia y lo expresado una tontería. Rompí el folio, ahora desconozco qué leches hago reproduciéndolo.
Largas filas de coches hacían cola en las gasolineras. Tengo el depósito en las últimas, me queda combustible para mañana únicamente.
Joder, cómo se lo ha montado esta gente.
