El Estado niñera

El ínclito ciudadano Jjulio es la monda, no es la primera vez que me sorprende diciendo verdades como puños que no casan mucho con la doctrina oficial de su partido.

He podido comprobar de primera mano y sobre el terreno los tremendos dislates producidos por los congéneres del Sr. Llamazares en países del Este, debidos precisamente a las actitudes que él justamente fustiga en este artículo. 

Es sorprendente que sea precisamente uno de los máximos dirigentes de una formación política que ha sido una de las responsables de ese estado de ánimo que convierte a personas adultas en párvulos plañideros, quien tan acertadamente nos amonesta. En todo caso su actitud le honra y le hace merecer nuestro respeto.

Franky, creo que confundes a Gaspar por Julio.

Saludos. E.

Ed. Vaya, ya te lo han dicho.

Cachis.... en qué estaría yo pensando para confundir a Julio con Gaspar.

En todo caso insisto: piove, porco governo!

Acabo de leer el artículo y la verdad es que me ha cabreado bastante. Como bien dice Balsero el artículo se queda en la descripción de lo que es evidente y que por evidente no debería hacer falta describirlo, pero en un tema como este limitarse a contarlo y no intentar apuntar a las causas resulta completamente vacio.

Ni tanto ni tan poco...: ¡ Una cosa que esté bien¡

¿Cuánto cuesta no tener "Estado"? Que se lo preguntén a los de Haití, Afganistán, Somalia, Sudán, o a los de Nueva Orleans, ...etc ...etc .... El costo de tal ausencia, la del  "Estado-niñera" se contabiliza en brazos sin hombros, piernas sin caderas, cabezas sin cuello, tripas sin culo ...y orgías de moscas.

Y .... ¿cuánto cuesta un "hiper-estado"? Qué se lo preguntén  a....!Ya lo sabeís!

Una vez más: El Progreso.

http://www.elpais.com/articulo/opinion/progreso/elpepuopi/20100119elpepiopi_4/Tes

:-)

No creo que defender la autonomía de las personas signifique necesariamente ser enemigo del Estado, al menos no es mi caso, de hecho yo preferiría vivir en un país con un Estado fuerte (que no es lo que hay precisamente), y creo que eso no es que sea compatible con la responsabilidad individual, sino que ambos conceptos están unidos.

Un abrazo, Pablo. Me gusta tu música.

Poema de amor para los días oscuros
(poética)
Le roban el trabajo y la ternura, lo empujan a la angustia, lo entregan a la muerte, y todos, sin excepción, conspiran contra Dios."
Darío de Dies
I
Tu silencio me ignora, me censura,
me desplaza, me despolitiza:
pez de lata en el alma muerta,
voluntad muerta y deseo muerto.
El silencio es miedo a la locura
del que grita en el poema
con voz de aëdo.
El silencio es la huida,
una forma d'esconderse en los "emilios",
una forma d'esconderse en el sofá,
en los baños públicos,
en los ovnis de Dios,
o en los orines de las madres.
Sufro. ¿Sabes, acaso, que sufro?
El silencio es una casa vacía, oculta, muerta,
(un día vacío, añejo, un sueño vacío
do la silueta escribe
“Poema de amor para los días oscuros”).
El silencio es un cangrejo
un sapo, un gargajo
--una mariposa aplastada, una muchacha aplastada,
un poeta molido: una alma molida--
contra el espejo de los asesinos.
El silencio es la calle sucia del alma
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que nadie camina hasta la muerte.
El silencio es el adiós
contra alguien que no ha partido todavía.
El silencio es la paranoia
del que no posee palabras
para venderlas en los mercados de la muerte.
El silencio es un ruido de ratas.
El silencio es un plagio
(del color, del ritmo, de la forma,
del espanto, de Dios:
una aliteración
que termina
sinestesiamente
en las climatis).
El silencio es
un disparo debajo de la lengua.
Es la mierda en la mirada de los niños.
El silencio es una enfermedad de la salud
(o una salud de la enfermedad que no lo sabe
que no lo sabe aún
en crisálida
o en la lama
que se arrastra semen
de Dios
en las manos de las niñas).
El silencio es la paranoia de los poetas
que charlan idiotamente
en la nave de los locos.
El silencio es el espejoloco
(la madre loca, el sueño loco, el ego loco,
del que sufre ajeno,
prestado, oculto)
en la befa atea o
“cristiana” del amigo.
II
Estoy sufriendo en una esquina y
paso y no me reconozco.
Todo lo que digo es “falso”,
y todo lo que digo es cierto
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(el gatillero se equivoca abruptamente).
Porque la locura
no puede ser superior a la poesía.
La política no puede ser
superior a la poesía,
ni la razón,
ni el misticismo,
ni la muerte
pueden ser superiores
a la poesía.
(Dios no puede ser
superior a sí mismo en el poeta.
Dios no puede ser superior a la nada de tu boca,
porque Dios no puede ser no-ser
de su carne en el madero,
en la astilla,
en el falo que sangra
a la hora de mona.)
La poesía,
como un loco que aúlla
en mi camisa de fuerza,
se hospeda como una geisha en el poeta.
El silencio es fetichista:
un zapato de mujer en la coqueta;
un guante de mujer en el sarcófago,
una media de mujer junto a las copas.
El silencio es la sustancia del miedo. El
silencio de un poetastro ignorando a un gran poeta,
un philósopho ignorando a otro antisophista.
El silencio es vómito acumulado,
muerte acumulada,
Dios acumulado
inútilmente en la despensa
de los hostias.
El silencio es un muerto
que no ha sido enterrado todavía en los cubiertos.
El silencio es un entierro,
una ejecución que se ha pospuesto
fallidamente.
Es una fiesta suspendida por lluvia.
El silencio es una desgarramiento del cuerpo,
aunque algo retorne suave por el alma.
Sufro, qué más da. Creo qu'estoy sufriendo
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en el silencio de ustedes.
Porque el silencio es el electroshock de los buenos
(de los famosos, de los héroes).
Por eso grito tiempo
y grito espacio:
¡carajo
debajo de la soga!
y doy con mi falo roto,
con mi falo hoz
sobre los buenos modales de ustedes
(y me asqueo en la madre loca
del Viernes Santo,
del Sábado de Gloria, del
Domingo de Nada).
Desprecio a los idiotas,
a los cretinos que creen en la intertextualidad,
y que roban mis arañas,
mi estilo y mi prepucio.
Odio a los que plagian, los desprecio, los escupo
(porque poseo sus nombres propios
en las gavetas del alma),
odio a los apolíticos,
desprecio a los cobardes,
a los estreñidos del amor,
a los pobres d'espíritu
de las páginas blancas
mallarmeanas.
A los antiCristos del amor y del odio,
a los nihilistas de la nada,
a los trepadores, a los canallas
a los buscaoficios y
a toda esa basura llamada
postmoderna.
El silencio es la muerte de las rosas
(la envidia o la ternura).
El silencio es
una mercancía barata,
mediocre, apolillada.
El silencio hiede a tapón olvidado
en la vulva de una loca
(a caracoles amontonados
en una Caja de Pandora,
a suicidio en un apartamento neoyorquino).
Sufro, creo que estoy sufriendo
los huesos de Dios en mi propia carne,
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el “desempleo” de Dios en mi propio desempleo,
el part-time de Dios
en la muerte de Yván y
en la rodilla rota de Apolo.
El habla es la mierda de los hombres:
oscura sombra de muerte en las paredes.
Lo que prometen los anexionistas es todo mierda:
oscuro sueño de Dios
ahorcado en las paredes
en los Morros
o en las cárceles yanquis.
Y todo esto no justifica tu silencio,
porque l'escritura es un sueño de verano,
l'escritura son Las señoritas de Avigñon
(o esa leve soledad del ser entre las piernas).
El silencio es el rostro del que liga
la muerte del poeta entre los versos.
Sufro y no sé
por qué no me suicido todavía.
Por eso hablo de pie,
ancianamente,
como un Maestro zen delante de los hombres
que odia la derecha,
que desprecia a los centristas,
que se avergüenza de la izquierda.
Hablo, así, para que me oigan los hombres:
¡qué estoy enamorado de Dios!
¡Qué estoy enamorado del ser!
¡Estoy apasionado
(martianamente)
con la muerte!
El silencio es la basura de los filósofos.
El silencio n'otorga poder.
Ni otorga paz, ni dicha, ni prestigio.
El silencio es una cueva saqueada.
¿Qué es el silencio?--di,
aúlla solitaria la multitud en la sala de los nichos.
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II
No hables,
no grites,
no patalees,
porque tu excreta
no me deja oír el silencio de las rosas.
El silencio es triste como los niños
que galopan por el cielo.
El silencio es la idolatría
de Nabucodonosor
comiendo espejos de yerbas entre las reses,
comiendo excretas de reses entre las yerbas.
El silencio es tu deuda conmigo
no debe ser pasa por alto.
Pero no te cobraré Gog
ni el día de tu muerte,
ni la muerte de tu copa,
ni el caballo de Troya rucio
que anduvo a paso fino,
(cristal roto,
lluvia rota) por mi alma.
Pero la palabra, mierda o no, desidolatrada
neologizada, yvanada,
nos mantiene apegados
como un chicle
a la esencia de las cosas.
El silencio tanatográfiado es lila,
es rosa, es amarillo.
El silencio fosa
y el silencio al filo de la fosa, llama
con sombras de navajas, llama al pensamiento
en los nichos de las heces
y nadie responde, nadie acude, porque
la POESÍA PESA EL UNIVERSO…
El silencio no es parte del lenguaje,
es su enemigo, su caída, su enema.
El silencio es el ruido
en do el viento canta entre las ramas.
El silencio es el ruido de la lluvia y
es el ruido de las lunas negras.
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El silencio australopitea,
y electrochoca
a las sombras blancas:
Zaratustra serestá aullando monjes,
y marroquía las luna negras,
nervaloquia añeja de locos nuevos,
pecesloquias de anzuelos lilas,
mundoloquia barriendo playas,
madreslocas barriendo fetos,
muerteloquia barriendo arenas,
(pobre de ti, poeta,
que no pudiste alcanzar
la caída de Altasolo)
diosesloquio barriendo copas,
esquinaslocas cegando ahorcados,
pezoneslilas soñando mares,
arañasloquias barriendo moscas,
arenaslocas barriendo soles,
lunaslocas barriendo eclipses
aristholoquias de rosas blancas
soñando-pluvias,
soñando lluvias
soñando lilas de tardes blancas
como esas niñas impúdicas
que s'enamoran de los falos verdes
y s'enamoran de las lunas negras.
El silencio no huele a fin de fiesta,
porque son los hijos tuyos
los que te roban la palabra lila
(de los lobos esteparios que te observan)
y los que han llenado de baba la tristeza.
III
¡No hay salvación,
creo que sufro!
¡No hay salvación!
El silencio te ofrece
otro silencio más agudo
que no podrás oír
en el lago que yace sobre'l trueno.
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El silencio es lo delicado
del que sueña en el infierno. Es el
exilio del que regresa a la casa
sabiendo que no hay a dónde ir.
Es la nave del que se ahogó
(monte sobre lluvia)
en el lago de su alma.
Es la flauta de la nymphamusa
y que jamás oirás en la belleza
de tu crimen.
El silencio es el poeta herido, picado,
roto de morir
en la desierta noche.
El silencio soy yo que t'escribo
tan breve, tan escaso,
como si me hubieran disparado a la cabeza.
3 d’enero del 2009
Puerto Rico